Livre fermé
Peut-être que certains peuvent comprendre qu'il n'y a pas "mort d'homme",
Que de ne pas être heureux pleinement, comme la vie le sous-entend.
Si les feuillages se plaignent au gré du vent qui les assomme,
Nul ne pourra s'en plaindre au tribunal du destin, aucun jugement.
Pourtant quand tu as ce regard éteint, qui me perce l'âme,
C'est le tourment des pages qui se déchirent étant restées nues,
Qui m'apporte la douleur du livre "fini", qui périt sous les flammes,
Notamment,de ce rayon de fureur du passé, calcinant nos entrevues.
Tu entreras dans un jardin secret, bordé de fleurs de "tendresse",
Accueillis dans un parc de "bonté", orné d'arbres "d'apaisement".
Une balancelle t'attendra, celle des airs chantonnés par la "caresse",
Elle te bercera auprès des feuilles de la "paix", en guise de "calmant".
Mais, je ne serai jamais la gardienne de tes songes et "rêves bleus",
Une autre femme, désignée par tes mains avides, s'est toute dévouée.
Ton chemin sera parsemé de jonquilles et de roses sans "torpeur",
Trouve ta route ! suis-la, et tu comprendras seulement la vérité.
La vie peut être une belle pomme rouge, appétissante à la vue.
Si tu ne la croques pas à pleines dents pour y gouter pleinement,
Tu ne pourras pas savoir, si ta joie en sera totalement repue,
Ou si, celle-ci ne sera juste que pourrie, juste pour un instant.
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Sujet: les histoires... 
